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    她拿起羽毛笔，在那叠稿子最上面又加了一行字：

    《弗朗西丝·沃斯通探案集·第十四卷》

    玛丽站在书房门口，手里捧着那叠稿子。

    门开着。班纳特先生坐在书桌后面，手里拿着一本书，阳光从窗户照进来，落在他肩头。他听见脚步声，抬起头，看见玛丽，嘴角弯了弯。

    “又有新稿子了？”

    玛丽走进去，把稿子放在桌上。

    “第十四卷。”

    班纳特先生放下手里的书，拿起那叠稿纸。他看了封面一眼——《左手的痕迹》，然后翻开第一页。

    玛丽在他对面坐下，没有说话。

    书房里安静极了，只有偶尔翻动纸张的沙沙声。阳光慢慢移动，从班纳特先生的肩头移到桌上，落在那叠稿纸上，把那些密密麻麻的字照得清清楚楚。

    玛丽看着父亲的脸。他的眉头偶尔皱一下，偶尔松开，偶尔微微点头。翻到某一页的时候，他停了一下，把那一页折了个角，继续往下看。

    不知道过了多久。

    班纳特先生翻到最后一页，把那叠稿纸放下，抬起头，看着她。

    那目光里有一种玛丽熟悉的东西——是惊喜，是赞叹，还有一点“这丫头到底是怎么想出来的”的困惑。

    “你是怎么想到的？”

    玛丽没有直接回答。她想了想，说：

    “您知道吗，一个人左右手写字，写出来的字完全不一样。”

    班纳特先生愣了一下。

    玛丽继续说下去：“左撇子写字，笔划的方向、倾斜的角度，和右撇子都不一样。有人练得再好也改不过来，那是刻在骨子里的习惯。”

    班纳特先生点了点头。

    玛丽看着他，嘴角弯了弯。

    “既然写字能看出来，那杀人也能看出来。”

    班纳特先生的眼睛亮了一下。

    玛丽继续说：“凶手站在死者身后，用哪只手砸下去，伤口就会朝哪个方向斜。用右手，伤口从左往右斜；用左手，伤口从右往左斜。这是固定的，改不了的。”

    她顿了顿。

    “我不过是先预设了这个因素，再去写凶手是谁。这样写出来的故事，就不只是编，是有根有据的。”

    班纳特先生听完，没有说话。

    他靠在椅背上，望着窗外那片被阳光照亮的草地。过了好一会儿，他才开口。

    “你写的东西，总是让我觉得自己活了几十年，什么都没看明白。”

    玛丽低下头，忍不住笑了。

    班纳特先生把那叠稿纸拿起来，又看了看封面。

    “这一卷，比上一卷好。”

    玛丽抬起头。

    “上一卷也还好吧？”

    班纳特先生看了她一眼。

    “上一卷也好，但这一卷更干净。没有那些……多余的东西。就是破案，就是推理，就是把人救出来。”

    玛丽没有说话。

    她知道父亲说的是什么。上一卷她写的甜酒的事，掺了太多她自己的愤怒。那些东西，父亲看出来了。

    班纳特先生把稿子递还给她。

    “写得不错。”

    玛丽接过来，站起来。

    走到门口，她忽然回过头。

    “父亲。”

    班纳特先生看着她。

    “您真的觉得不错？”

    班纳特先生靠在椅背上，嘴角弯了弯。

    “我说了，写得不错。”

    玛丽点了点头，推门出去了。

    书房里又安静下来。

    班纳特先生望着那扇关上的门，轻轻笑了一下。

    那丫头，还问。他要是觉得不好，早就直说了。

    　　


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